Cattiva, Myriam Gurba: recensione

Cattiva

Di Myriam Gurba

Recensione.

Oggi vi parlo della mia ultima lettura, pubblicata di recente da Fandango libri.

Mi riferisco a Cattiva di Myriam Gurba.

Il libro è un romanzo, un memoir, un manifesto femminista senza filtri.

Myriam Gurba racconta la sua storia personale, partendo dall'infanzia, fino ad arrivare al momento cruciale del libro: il suo stupro.

Quando è solo una giovane studentessa universitaria, Myriam viene stuprata da un violentatore seriale e assassino che aveva già stuprato e poi brutalmente ucciso una donna di nome Sophia Torres e che farà delle altre vittime in seguito. Nella mente di Myriam si installa il fantasma della giovane donna che non ce l'ha fatta contro il comune carnefice. Questo fantasma la accompagnerà per molto tempo.

Cattiva però non è solo la storia di uno stupro; si parla di femminismo, indipendenza e razzismo.

La famiglia della autrice è una famiglia messicana, e molti sono gli aneddoti che a questo proposito vengono riportati nel libro. Sì parla di medici che rifiutano di ammettere l'anoressia di una ragazzina perché è messicana. I messicani mangiano bene e sono sempre felici, si sa. Si parla anche di professori che divengono testimoni silenziosi di molestie ai danni di ragazze minorenni.
È incedibile fin dove riescono a spingersi il pregiudizio, la paura e l'ipocrisia.

La prosa è molto diretta e cruda. Io l'ho trovata sincera; al giorno d'oggi non è scontato poter leggere un libro così, in cui trovare la voce di una donna che parla ad un'altra donna senza barriere.

È molto bella la sensazione di sorellanza che si può percepire; quasi come stare ascoltando a cuore aperto una conversione fatta dal vivo.

Bisogna saper apprezzare la sincerità quando viene offerta tanto limpidamente, accettarla e farne tesoro.

Myriam Gurba è oggi una insegnante e una artista; il fantasma di Sophia Torres sembra aver trovato pace dentro di lei.
Ho considerato il libro come una lettera aperta dell'autrice a se stessa, ma anche a tutti coloro che vogliano leggerla accettandone i contenuti senza ipocrisia. Le testimonianze appartengono a tutti quanti abbiano voglia di ascoltarle e riceverle.

L'annusatrice di libri: recensione

L'annusatrice di libri

Una favola per bibliofili

Recensione

Immaginate: siete dei bibliofili incalliti e potete leggere i libri con l’olfatto, immergendovi all’interno delle storie in un modo mai sperimentato prima. Da quale libro decidete di partire?

Forse un classico ottocentesco, ambientato in Inghilterra, con le sue brughiere profumate di erica? Questa sarebbe la mia scelta.

Adelina ha quattordici anni e vive nella Torino  del 1957 con la zia Amalia, una abbiente ma arida vedova.

Da poco tempo non riesce più a leggere, attività che ha sempre adorato, ma in compenso quando prende in mano un libro esso gli rivela i suoi segreti sotto forma di odori. La ragazzina viene trascinata con impeto in una esperienza olfattiva incredibile, quasi magica e sicuramente più unica che rara.

Nella elegante Torino di fine anni cinquanta è ambientata la favola dolce, divertente, di Desy Icardi, uscita in libreria il 28 febbraio per Fazi Editore.

Personaggi ben fatti e molto interessanti fanno da contorno ad una protagonista dall’innocenza pura e delicata.

La favola però è anche avvincente, avventurosa, perché dietro l’aspetto impeccabile di un padre di famiglia si nasconde uno spietato lupo. Il notaio Vergnano, padre di una compagna di scuola della protagonista, è in realtà un incallito cacciatore di tesori letterari. Cosa succederà quando questo trafugatore di libri antichi —  anche incomprensibili, inestimabili — metterà le mani sul talento di Adelina? Fino a dove può spingersi l’avidità umana?

La storia narra anche le avventure tragicomiche della zia Amalia e del suo passato di giovane donna alla ricerca di un abbiente matrimonio cittadino.

Così ci ritroviamo a leggere di entrambe le donne e a sorridere un poco, sospesi tra la Torino degli anni trenta e quella più tranquilla di fine anni cinquanta.

Le atmosfere del romanzo sono accoglienti e dolci quanto la trama stessa; si parla di enormi biblioteche fatiscenti, antri all'apparenza spaventosi e pieni di polvere, vecchi avvocati facenti parte di oscuri club letterari, nemici all'orizzonte, misteri, donne scomparse nel nulla. C'è addirittura un arcigno reverendo. 

La prosa è allegra, svelta, avvolgente. 

Il cavallo di battaglia dell'intera storia però è l'amore per la letteratura su cui si fonda.

Tante sono le citazioni e i riferimenti letterari.

Sono ricorrenti i riferimenti a Don Chisciotte, I promessi sposi, e Jane Eyre. 

E riguardo al romanzo di Charlotte Brontë ci sarà anche una sorpresa.

Insomma, viene voglia di riprendere quei classici tra le mani!

Per un lettore è molto bello giocare a leggere tra le righe, scoprire piccoli intrecci e riferimenti, lasciarsi trascinare da un mondo che sente proprio. E' una sensazione simile ad un abbraccio.

Nel libro si trova anche molto girl power; viene sottolineato con grazia come sia importante essere libere di pensare con la propria testa, anche solo per leggere un libro, e rincorrere la propria strada.

E' importante avere in mente un viaggio, non la destinazione, parafrasando quello che dice lo Stregatto ad Alice. ( Altro libro citato ne L'annusatrice di libri )

Foschia, Anna Luisa Pignatelli: recensione

Ritornare alla terra

Foschia, Anna Luisa Pignatelli

Recensione di Wuthering Heights

Esce oggi 24 gen. 19, il nuovo romanzo della autrice toscana Anna Luisa Pignatelli, e proprio nella terra natia della scrittrice la storia affonda le sue radici.

Guidati dalla voce narrante della protagonista Marta, veniamo introdotti al cospetto della famiglia Neri. Il luogo degli eventi è una Toscana imbevuta di folklore, di strali magici, legata ai ritmi di morte e rinascita della terra.

Nella loro piccola tenuta – Lupaia -  vive la famiglia Neri. Una madre, Teresa, e un padre, Lapo, totalmente opposti l’uno dall’altra, e questa opposizione violenta porterà al naufragare del matrimonio; i due figli, Antonio e Marta la nostra guida all’interno del sacro girone infernale che riesce ad essere una famiglia disastrosa.

Lapo Neri è professore e critico d’arte affermato; da sempre suscita l’ammirazione e l’affetto di sua figlia Marta. Ammirazione e affetto smodati che, con l’inizio dell’adolescenza, si tramutano in ossessione e desiderio.

Il romanzo racconta in modo avvincente il complesso di Elettra di Marta, bambina e poi giovane donna avvinta dal carattere spietato ma vitale del padre Lapo.

Ma più che essere in autentico conflitto con sua madre Teresa, in modo da poter vincere il possesso del padre, Marta è spaventata dallo spegnersi graduale di lei. Il carattere tempestoso, egocentrico e crudele di Lapo, piegano Teresa fino a farla spegnere del tutto. Marta, dotata di una componente egoista forse comune a tutti i figli molto giovani, preferisce ignorare la madre e poi tirare un sospiro di sollievo al momento della sua precoce dipartita.

La prosa affascinante e ricca di simbolismo con cui Anna Luisa Pignatelli ha scritto Foschia ci guida attraverso una mappa di luoghi e sensazioni. Non sono solo le emozioni perturbanti della protagonista a scandire il viaggio, ma anche la sequela di immagini dovute ai dipinti. Partendo da Ghismonda e il cuore del suo amante Guiscardo, la cui storia possiamo trovare nel Decameron, e continuando con Piero della Francesca e il Pontormo.

La parola chiave del romanzo è ovviamente “foschia”, che ricorre spesso e volentieri, e viene utilizzata dalla protagonista per descrivere quello stato di cupo desiderio e ottundimento dei sensi e  ragione in cui è rimasta impigliata per anni. Come una mosca sulla ragnatela.

La foschia di cui sopra viene utilizzata sì come metafora, ma è legata anche alla campagna toscana che nel romanzo è un’altra protagonista. Le distese di alberi, la natura selvaggia che i pittori toscani del 400 amavano, la vicinanza alla fauna oltre che alla flora, la presenza irridiscente di lupi, volpi, corvi. La nebbia che ricopre tutto questo di una foschia conturbante, che sembra annebbiare proprio la capacità di essere lucidi e lasciarsi dietro sentimenti tabù e traumi.

Ci vorrà la scoperta delle bugie paterne, della sua vera natura di bugiardo sia nel mestiere di critico che di uomo nella sua totalità, a far risvegliare finalmente Marta e a permetterle di spiccare il volo e lasciare un padre nemico come Lapo al suo meritato destino.

Ancora una volta sentimenti e azioni umane, come quella della rinascita e della crescita personale, si amalgamano al ciclo vitale della terra. 

E’ forte la sensazione di appartenenza alla terra, e non solo come luogo di nascita, città, paese o nazione, ma proprio come elemento fisico scuro e umido in cui affondare le mani o su cui riposare. In cui si può vagare, risplendere, o anche morire. Che non si dimentica mai.

Nel libro si scopre con piacere anche la contrapposizione dell’elemento maschile negativo nel caso di Lapo, debole nel caso del fratello Antonio, a quello più forte dell’elemento femminile.

La giovane Marta riuscirà a rivalutare sua madre Teresa, spirito libero, donna eccentrica, interessante e fragile, ma soprattutto se stessa. 

Nella sua fuga e realizzazione è evidente avvenga anche il riscatto della madre maltrattata.

Marta porta con sé la madre che aveva perduto tanti anni prima, quando era ancora in vita, e la ritrova anche in sua figlia Penelope. Il nome di una donna che sa aspettare e che alla fine vince.

Le assaggiatrici di Rosella Postorino: Recensione

Le assaggiatrici, Rosella Postorino

Review by Wuthering Heights 

Quanti libri, nello spettro della fiction e della non fiction, sono stati scritti sul tema della seconda guerra mondiale? Un numero infinito.

Sono state scandagliate tutte le tematiche, anche le più avvincenti, ma l’autrice del libro Le assaggiatrici - Rosella Postorino - ha scovato un tema di cui nemmeno io avevo mai sentito parlare. 

Le assaggiatrici, di cui Adolph Hitler si serviva, per evitare l’avvelenamento.

Da amante della storia la prospettiva che il libro indaga mi ha subito interessato, mi ha incuriosito. 

E' affascinante e deprimente scoprire un nuovo lato di Hitler -  se vogliamo anche più umano. Il lato personale di un uomo terribile, ma pur sempre un uomo per il quale il semplice processo di alimentarsi costituisce una ossessione. 

La prima domanda che mi è venuta spontanea, anche prima di leggere il libro, è stata: Come mai erano solo donne a fare da assaggiatrici? 

La risposta è venuta durante la presentazione del libro a cui ho assistito. E' stata l'autrice stessa a rimarcare quanto il regime nazista fosse maschilista. E poi, nel libro, viene spesso ripetuta una frase che fa drizzare le orecchie. Le donne sono come la massa; la massa è come le donne. Abbandonate, cieche, da guidare forse.

Rosella Postorino, come ha raccontato durante la presentazione, ha tratto ispirazione da un articolo che parlava di una delle ultime assaggiatrici di Hitler. Il suo libro è una libera interpretazione della vita di quella donna che visse sul suo corpo la guerra, in un modo particolare. Ma non meno intenso.

Cosa ho apprezzato del libro: innanzitutto la prosa. Rosella Postorino conosce senz'altro tutti gli artifici del mestiere. Usa le parole in modo accurato, spesso tagliente, e riesce a descrivere il mondo sensoriale della protagonista in modo ottimo. Basta una frase, o qualche parola, e riusciamo a figurarci il corpo di lei, il dolore, le tenebre che la avvolgono. Ma anche il piacere, un piacere colpevole.

In secondo luogo, il mondo metaforico che c'è nel libro. Il cibo diventa una metafora esattamente come il corpo, e queste metafore sono scandite alla perfezione. Corpo e cibo possono rappresentare uno strumento di piacere e uno strumento di dolore; attraverso il cibo il corpo cambia, vive o muore.

Il cibo è un pericolo dice la madre di Rosa Sauer ( la protagonista ) Mangiare è pericoloso. 

Ma è solo quando Rosa diviene a tutti gli effetti una assaggiatrice che si rende conto di quanto il cibo sia pericoloso. Ogni boccone potrebbe letteralmente essere l'ultimo che introduce.

Mangiare significa vivere, per lei e le sue compagne, ma potrebbe significare morte.

Il corpo è l'altra metafora affascinante. Durante la guerra, come ci insegnano libri ben più famosi di questo, libri che abbiamo studiato anche a scuola, il corpo di un uomo viene sempre fatto oggetto di mortificazione. I corpi sono dimenticati, maltrattati, violentati in ogni modo.

E se un corpo volesse sopravvivere, invece? Se ai desideri morali si sovrapponesse il richiamo della vita? Questo è un tema davvero molto importante, oltre che affascinante, perché, sembra volerci dire la Postorino, non dobbiamo mai dimenticare di essere fatti di carne. Siamo umani, nonostante la gran quantità di ambizione e idealismo.

Il corpo che cambia, che desidera. Brama la  sopravvivenza.  Ha bisogno anche solo di un abbraccio, un contatto con un altro corpo umano. 

Oggi ci potrebbe sembrare assurdo - la mancanza di un abbraccio - perché ne riceviamo tanti, ma in tempo di guerra non era affatto scontato dovere aspettare mesi, anni, una vita per ricevere contatto umano.  Si rimaneva soli oppure si era destinatari di altri tipi di contatto: mi riferisco alla violenza.

La cosa che ho apprezzato un po’ di meno, nel corso della lettura, è stata l'insistenza della storia d'amore di Rosa Sauer con un tenente delle SS. 

Penso che sia stato un elemento importante, della trama, ma mi sarebbe piaciuto leggere di meno dei loro incontri. Avrei preferito uno sguardo più ampio sul lato della guerra. Però mi rendo conto che questo è un romanzo che si basa su una prospettiva più intima, non voglio dire "femminile" ma certamente posso dire "umana". 

E' un libro intimo, legato ai sensi e alla vita.

Ci sono molti spunti, nel libro, da cui trarre argomenti di riflessione, e per questo motivo va sicuramente promosso. 

Durante l’incontro con l’autrice ci sono stati momenti di condivisione; ragazzi hanno letto alcune parti del libro che avevano suscitato interesse e pensieri.

In quanto a me, oltre a tutto quello che ho già detto, ho riflettuto anche su qualcos’altro. Recentemente ho letto Il racconto dell’ancella e sono rimasta colpita dalla sensibilità e la forza della voce della protagonista. 

Le vicende erano narrate in prima persona, viste attraverso una lente di ingrandimento soggettiva, e lo stesso accade ne Le assaggiatrici.

Mi sono chiesta: il pubblico ama leggere il punto di vista femminile? E’ anche questo il motivo di successo di romanzi come questi citati? ( Che sì, sono romanzi molto diversi l’uno dall’altro eppure con dei lati in comune. ) 

Siamo arrivati alla fine di questa recensione, e voglio consigliarvi qualche altra lettura in tema. Se siete interessati al nazismo, alla seconda guerra mondiale, o anche all’ebraismo, vi consiglio di recuperare qualche titolo che io ho letto nel mese di gennaio 2018.

La graphic novel Anna Frank - diario, di recente pubblicazione, racconta in modo più sintetico ma ben fatto il diario di Anna Frank; Il bambino col pigiama a righe, un classico ormai, è stato ristampato in una nuova versione per festeggiare il primo decennio dalla sua pubblicazione. I disegni e i colori sono un colpo al cuore, accompagnati dalle parole dell’autore. Di cosa parliamo quando parliamo di Anne Frank, è una raccolta di racconti straordinari dello scrittore Nathan Englander. 

E per chi è interessato ad un altro aspetto della guerra, quello della resistenza, consiglio assolutamente Gli aquiloni di Romain Gary. Un piccolo gioiello.

Il racconto dell'ancella: recensione

Il racconto dell'ancella

Review by Wuthering Heights 

Nella mia carriera di lettrice ho letto parecchi romanzi distopici; il primo in assoluto è stato 

La fattoria degli animali, piccolo per spessore ma indimenticabile per motivi di qualità.

Nel corso del tempo ho continuato a ricercare questo filone e ho letto 1984 (sempre Orwell), Noi ( Zamjatin), Il mondo nuovo ( Huxley), Il signore delle mosche ( Golding) per citarne alcuni.

Mi sono piaciuti tutti, per motivi diversi, e hanno sempre lasciato tra i miei pensieri i sintomi di una inquietudine crescente. Anche domande a cui è difficile trovare risposte.

Il racconto dell'ancella di Margaret Atwood ( edito Ponte delle grazie, 2017 ) ha costituito una svolta per me.

Sinossi: l'America è stata trasformata, non è più quella che conosciamo; sui resti dei vecchi Stati Uniti, spazzata via la Costituzione e fatta piazza pulita del Presidente, è sorto un regime teocratico e totalitario - Galaad. 

Poiché la bomba atomica e varie altre vicissitudini dolorose hanno esteso nel mondo la sterilità, le poche donne capaci di generare la vita vengono private di tutto - della libertà in toto - e costretta a diventare Ancelle in famiglie ai vertici del nuovo potere. Compito delle Ancelle è solo quello di riprodursi. 

La prima riflessione che ho fatto è stata questa: tutte le distopie lette fino ad ora sono state scritte da autori uomini. Margaret Atwood è nota per essere una delle autrici canadesi contemporanee più importanti; ha al suo attivo moltissime opere ed è stata in lizza per il premio Nobel. 

Dotato di una trama molto originale e molto ben costruita, il libro risulta anche parecchio inquietante per via del modo realistico in cui è stato costruito.

La voce narrante è quella di Difred, l’Ancella, una donna a cui è stato strappato tutto - compresa la famiglia - anche il nome. 

Di - Fred non è altro che un patronimico; è il segno dell’appartenenza di una creatura di sesso femminile ad un essere di sesso maschile. 

Questo sta a significare che, una volta assolto il dovere, o peggio ancora non assolto, ad una ancella sopraggiungerà un’altra con lo stesso nome. L’identità è quindi cancellata del tutto. Inquietante, vero? 

La struttura della nuova società - Galaad - non viene spiegata sin nei minimi dettagli; non si tratta di uno studio tecnico ( come abbiamo visto in 1984, ma anche in Noi di Zamjatin ) e particolareggiato.

Eppure questa entità inquietante viene raccontata e la sua presenza rigida, fanatica, trapela ugualmente dal “racconto” della nostra protagonista. 

Ma chi è realmente Difred? Non viene rivelato molto, neanche il suo vero nome. Il nome si perde nella mischia dei nomi appartenenti alle altre donne.

Più che del suo desiderio di ribellione al regime, Difred ci parla del suo desiderio di vita.

Altri personaggi, quali Diglen - un’altra ancella - e Moira, amica dei tempi di “prima”, sarebbero stati, a mio parere, molto più adatti a ricoprire il ruolo di ribelle e di eroina. Questo è comprensibile da alcuni gesti, discorsi, attraverso i quali le altre due donne mettono in evidenza tutta la loro capacità di lottare. E resistere. Anche Difred resiste, ma il suo è tutto un altro genere di resistenza. E’ la resistenza dell’essere umano che vuole vedere un’altra alba, respirare l’aria piena dell’aroma di fiori. Lei è semplicemente un essere umano capitato all’interno di una atrocità.

Penso che se Margaret Atwood avesse scelto come protagonista Diglen oppure Moira, il romanzo sarebbe stato ben diverso; non meno bello, ma diverso.

Di Difred mi è piaciuta la voce interiore; è senz’altro una protagonista con cui si può empatizzare facilmente.

Un’altra domanda che mi sono fatta spesso - in continuazione! - durante la lettura è stata la seguente: come avrebbe, l’autrice, spiegato l’uso della forma del racconto? 

Mi spiego meglio, se l’espediente narrativo non avesse avuto una risoluzione quale invece ha avuto, il lettore avrebbe potuto giudicare il romanzo come qualcosa di campato in aria. In termini di realismo. 

Invece la trovata della Atwood ha donato qualcosa di maggiormente concreto al “racconto” di questa donna - un racconto con uno scopo.

Il romanzo, infatti, ha una conclusione incerta, e l’ultimo capitolo ci fa fare un salto di più centocinquanta anni. In quel futuro, ove il regime di Galaad è stato evidentemente debellato, ha luogo un congresso di “Studi Galaadiani”. In quell’ambito, alcuni professori, studiosi in particolare, discutono di quello che è stato chiamato a posteriori “Il racconto dell’ancella” - un documento registrato su cassette e poi trascritto.

Geniale, no? Io l’ho trovato brillante.

In questa sede vengono fornite delle spiegazioni; dubbi sorti durante la lettura vengono sciolti. Magari si hanno anche delle conferme. 

Nel corso del libro, l’approccio alla vita di Difred - un approccio che a volte sembra quasi naturalista, filosofico - mi ha fatto scoprire bellissime riflessioni.  

Molte riflessioni vengono fatte in merito al corpo, in particolare al corpo femminile. 

Il corpo della donna viene demonizzato così tanto, dalla società esterna, da diventare un tabù anche per la donna stessa.

“La mia nudità comincia ad apparirmi strana. Il mio corpo sembra appartenere ad un’altra epoca. Ho davvero indossato costumi da bagno in spiaggia? Sì, senza pensarci, senza darmi pensiero che le mie gambe, le mie braccia, cosce e schiena fossero in mostra, venissero guardate. Svergognata, impudica. Evito di osservare il mio corpo, non perché pensi che sia svergognato o impudico, ma perché non voglio vederlo. Non voglio vedere qualcosa che mi definisca così completamente.” 

Il corpo della donna è al centro di tutto; anche oggi, nel mondo in cui viviamo noi. 

A Galaad, le ancelle vestono di rosso. Lunghi abiti che coprono tutta la superficie del corpo, sia d’estate che d’inverno, e unica macchia bianca la cuffia dalle alette protettrici. Non si deve vedere nulla, del volto di una donna, sopratutto gli occhi. Anche la postura, attenta, difensiva, macchiata da un senso di colpa originale potremmo dire. Proprio nel senso biblico.

Un’altra caratterista che ho trovato geniale: nella costruzione della società di Galaad, mettere in evidenza quanto fosse stata, ad opera dei suoi “ideatori”, una sintesi di altre ideologie. 

Questa è una idea vincente, perché il Nazismo, ad esempio, aveva attinto ad un bacino ampio iconografico e mitologico.

Ritornando al corpo delle donne nel libro: l’autrice ha svolto un lavoro accurato. 

E’ riuscita a rendere evidente l’ossessione di nascondere, quasi cancellare il corpo femminile, e, di contro, mostrarlo apertamente in tutta la sua vulnerabilità. In tutto ciò che è.

La violenza psicologica, oltre a quella fisica di cui sottolineare le modalità sarebbe scontato, è abbondante. 

Inizia con la disintegrazione dell’individuo - passo dopo passo, a partire dalla perdita del nome, prosegue in modo sottile e non.

A sovrintendere ad una “scuola” da cui si esce addirittura con una sorta di “diploma”, sono le Zie.

Già il fatto che siano altre donne a sorvegliare e calpestare i diritti di quelle più giovani è una vera beffa; poi il termine “Zie” che dovrebbe presupporre ambienti materni e rassicuranti, indica invece tutt’altro.

Le Zie sono anziane signore, in alcuni casi vere fanatiche del regime, in altri donne che per sfuggire ad un destino crudele hanno preferito detenere questa sorta di potere sulle altre. 

Non sono solo le giovani donne fertili ad essere oggetto di violenza, a Galaad, ma tutte.

Le donne giudicate inutili, quindi “NonDonne” vengono mandate presso le Colonie, luoghi distrutti dalla bomba atomica - a raccogliere macerie; le mogli dei Comandanti - donne facenti parte della Elite quindi - sono costrette ad assistere impotenti, relegate al ruolo biblico di Rachele quanto lo sono le Ancelle nel ruolo di Bilha. 

Ci sono poi le Marte, domestiche represse; le giovani figlie del regime date in pasto a matrimoni prematuri; le prostitute di “Gezebele.” 

In tutto questo, rimane uno spazio per l’amore?

E’ quello che si chiede Difred, una donna che osserva, che “sente” molto ciò che le accade intorno e lo interiorizza nel  corpo all’interno del quale non accade più niente di bello. 

“Sono come una stanza dove un tempo accadevano delle cose e adesso non accade nulla, tranne il polline delle gramigne che crescono là, fuori dalla finestra, e che viene soffiato all’interno come polvere sul pavimento.”  

Il racconto di Difred spazia dal presente a flashback sul suo passato.

L’intenzione è quella di dare profondità alla storia, mostrare il cambiamento terribile che lei in prima persona ha vissuto e che ha coinvolto l’intero mondo che viveva e conosceva.

Le cose sono accadute gradualmente.

Prima un clima di tensione, poi i controlli sempre più accurati, il fanatismo in crescita, le tessere da timbrare per ogni servizio civile; il licenziamento di tutte le donne dai posti di lavoro, infine l’esodo. 

La mia opinione è che questo racconto abbia la potenza rara di una premonizione; è stato costruito talmente bene da avere l’impatto dell'incubo sopra il dormiente. Sembra dire: svegliatevi, voi che siete ancora in tempo! 

Non posso che consigliarvelo per tutti questi motivi che ho elencato, per la sua temibile attualità e per la qualità di una prosa musicale, profonda, scorrevole e godibile.